UNIVERSO DOS LEITORES

Indicados ao Emmy Awards 2022

16:42Kellen Pavão

Camilla Guimarães Companhia das Letras Destaque

Os homens que não amavam as mulheres, por Stieg Larsson

07:00Camilla Guimarães

Enrolei anos pra ler o primeiro livro da trilogia Millenium, porque eu gostava muito do filme e imaginava que o livro seria exatamente igual. Peguei pra ler na semana passada e devorei o livro. Gente, que história envolvente! Uma história que prende, com um desenrolar incrível e surpreendente. Olha, eu fiquei realmente apaixonada por esse livro e pelos personagens.

No dia que postei foto da capa do livro contando que estava começando a leitura, eu recebi muitas mensagens de pessoas compartilhando o quanto amavam o livro. Fiquei surpresa, me julguem, porque eu não estava depositando muita expectativa nessa leitura. Eu tinha acabado de ler o livro “O ensaio sobre a cegueira”, e estava lendo o novo livro despretensiosamente.

Quando acabei de ler, corri na mesma hora e fui assistir novamente o filme. Não me lembrava de quase nada, só que havia gostado muito quando assisti pela primeira vez. O filme é COMPLETAMENTE diferente!!! Se trata de uma adaptação e alguns personagens tiveram suas histórias bem alteradas. Isso não tornou o filme ruim, claro, mas eu senti uma pontada de decepção.

Sobre o livro “Os homens que não amavam as mulheres”:

Henrik Vanger contrata o repórter Mikael Blomkvist, para solucionar um mistério que o assombra há muitos anos: o assassinato de sua sobrinha Harriet Vanger. Henrik dedicou sua vida tentando desvendar pois havia poucos prováveis assassinos e todos eram da própria família Vanger. E o agravante que dificultava a solução desse caso: o corpo de Harriet nunca foi encontrado.

Mikael era um dos sócios da revista Millenium e acabara de receber uma sentença de pagamento de multa e prisão, por um curto tempo, por ter escrito uma reportagem considerada caluniosa e difamatória contra um megaempresário. Mikael precisava se afastar da revista e, com dúvidas sobre a possibilidade de conseguir fazer novas descobertas sobre o caso Harriet, acaba aceitando pois Henrik lhe oferece, além de uma comissão milionária, uma história que daria um revés a sua condenação e devolveria à Millenium toda a credibilidade perdida.

"Passei os primeiros vinte e cinco, trinta anos da minha vida desculpando pessoas como Harald apenas porque éramos da mesma família. Depois descobri que o parentesco não é uma garantia de amor e que eu tinha muito poucas razões para defender Harald."

Antes do convite feito a Mikael, o advogado e braço direito de Henrik, procurou uma empresa de segurança para investigar a vida do repórter, e nesse momento conhecemos a personagem Lisbeth Salander, uma mulher com habilidades e inteligência inquestionáveis, mas que é considerada mentalmente incapaz, por sua dificuldade de socialização.

Durante as investigações e pesquisa realizada em todo o material, que se tratava de caixas e mais caixas de arquivos pessoais e fotografias que foram recolhidas e arquivadas por Henrik, Mikael pede ao advogado que contrate uma auxiliar pois ele estava começando a fazer algumas novas descobertas enquanto analisa o caso.

"A liberdade de expressão sofreria um duro golpe se interesses particulares tivessem o poder de reduzir ao silêncio vozes que os incomodam na mídia."

Lisbeth é convidada para ocupar a vaga de auxiliar de Mikael. Os dois começam a ser perseguidos, ameaçados e não desistem de solucionar o misterioso caso Harriet, quando chegam a conclusão de quem é o verdadeiro assassino e descobrem o paradeiro de Harriet, decidem que tudo deveria ser mantido entre eles e Henrik.

(Esse final é um resumo do resumo pra não dar spoilers e deixar você com vontade de ler o livro. Desculpa por isso.)

Uma história que mostra abusos de muitos tipos, questiona a parcialidade da mídia e de como mulheres são objetificadas, maltratadas e desumanizadas em uma sociedade patriarcal.

Camilla Guimarães Contos de Terror Destaque

Contos de Terror: Eu vou te achar, por Camilla Guimarães

12:39Kellen Pavão

Foto: Divulgação -

Acordei com o assobio do vento que entrava pela janela. A cortina voava e o céu estava com aquela cor que anuncia uma tempestade que vai chegar. Fechei a janela do quarto, e desci as escadas pra fechar outras que eu poderia ter me esquecido, já que eu havia pegado no sono mais uma vez, enquanto estudava pra minha prova final da faculdade. Meus pais e minha irmã viajaram para nossa casa que fica no interior de Minas Gerais. Papai gostava de ir pra lá sempre que podia, para descansar corpo e mente do trabalho maçante na Polícia Civil.

Moramos em um condomínio de prédios, em uma parte tranquila da Região Metropolitana de Belo Horizonte, mas papai sempre se preocupou muito com segurança, pois via de perto o que as pessoas são capazes de fazer. Moramos na cobertura em um prédio de 6 andares, e o elevador vive em manutenção, e algumas vezes, a única saída é usar as escadas.

Bem, voltando ao dia em que fui acordada pelo barulho do vento...Toda a casa estava com as luzes apagadas. Eu devo ter dormido por umas 3 horas, e quando peguei no sono, o sol ainda não tinha se posto. Quando eu estava nas escadas do nosso apartamento, ouvi um barulho parecido com uma explosão, e olhando pela janela da sala, notei que toda a rua estava sem luz. Era um fato esperado: toda vez que alguma tempestade se aproxima, ficávamos sem luz por um tempo que parecia uma eternidade.

Eu já estava voltando pro meu quarto, quando ouvi o som da maçaneta da porta da sala. Congelei. Tentei em uma fração de segundos, me lembrar se eu tinha trancado a porta, rezando pra não ter me esquecido como de costume. Silêncio. Eu conseguia ouvir meu coração disparado e senti uma vontade instantânea de fazer xixi. Mais silêncio. Tomei coragem e fui até a sala pra me certificar de que a porta estava fechada. Pelo corredor, vi que ela não estava aberta e não fui me certificar de que estava trancada. O medo e a ansiedade era tanto, que voltei pelas escadas e fui correndo pro banheiro antes que eu não conseguisse mais controlar a minha bexiga. Quando peguei o papel, ouvi a porta da sala se fechando.

Cheguei na escada, chamei pela minha mãe, pelo meu pai e não tive nenhuma resposta. Meu peito começou a doer, não sabia mais se eu estava mesmo vendo coisas na escuridão ou se eram só meus olhos e meu nervosismo que estavam fazendo aquilo comigo. Eu precisava pensar rápido no que fazer, mas minhas pernas pareciam não obedecer. Eu tremia e não saía do lugar.

Me lembrei da arma que meu pai guardava no escritório dele, no primeiro andar. Desci as escadas, me esforçando pra não fazer nenhum barulho. Entrei no escritório, achei a arma, coloquei o carregador, destravei, engatilhei e fui andando na ponta dos pés pelo corredor. Cheguei sem fazer nenhum barulho até a sala e não havia ninguém. Meu coração continuava batendo, mas nesse momento, eu já sentia ele bater tão forte que parecia que explodiria. Eu precisava controlar o medo e a ansiedade, pra poder ouvir qualquer barulho na casa.

Fui até a cozinha, nada. Escritório, sala de jantar e armário do corredor, nada. Ouvi um barulho no segundo andar. A essa hora, os trovões e o vento que espancavam as janelas, me deixavam ainda mais nervosa. Maldita hora que eu não quis ir com minha família porque queria ficar em casa estudando. Subi as escadas, pé ante pé, quando cheguei ao último degrau, a madeira da escada rangeu, eu olhei pro degrau apavorada, quando olhei pra cima senti a pancada na cabeça e apaguei.

Acordei amarrada na sala, amordaçada, com uma pano dentro da minha boca, com muita dor de cabeça e muita tontura. Mesmo que eu tentasse gritar, ninguém ouviria porque o som da tempestade estava alto demais, e no mesmo andar que moro, há apenas um apartamento que está fechado pois nosso vizinho estava viajando. Tentei em vão, soltar minhas mãos que estavam amarradas pra trás da cadeira, a única coisa que consegui foi sentir dor. A corda estava me prendendo tão forte, que eu mal conseguia respirar. Uma pessoa apareceu à minha frente, e eu só consegui ver a silhueta. Meus olhos já estavam acostumados com a escuridão àquela altura, mas eu não conseguia identificar o rosto.

Ele chegou próximo ao meu ouvido e me mandou responder sim ou não, movimentando a cabeça. Eu não conseguia identificar o sussurro. Ele falava tão baixo, que eu jamais conseguiria reconhecer a voz. Ele deu a volta por trás, e no meu outro ouvido perguntou se eu estava com medo, e eu chorei aflita e respondi que sim com a cabeça. No meu outro ouvido, ele disse que eu deveria mesmo ter medo pois ele faria comigo o que meu pai havia feito com o filho dele há alguns anos.

Me desesperei. Tentei gritar em vão. Senti náusea e uma vontade muito forte de vomitar. Era nítido que meu medo não incomodava e que ele estava mesmo decidido a se vingar do meu pai, e nada do que eu fizesse, mudaria aquilo.

Minhas próximas horas foram de muito horror. Ele começou cortando meus dedos dos pés com um alicate. A dor era insuportável, eu vomitei e quase me sufoquei com meu vômito algumas vezes. Ele parou e eu achei que aquilo seria tudo. Não tinha forças pra chorar ou gritar.

Ele estava fora do meu campo de visão. Aquilo me fez achar que eu estava livre. Ele voltou e tampou meu rosto com uma toalha. Me afogou, mas não o suficiente pra me matar. Não sei por quanto tempo, só sei que parecia uma eternidade. Depois de muito tempo, ele parou, tirou a toalha do meu rosto, o tecido que estava na minha boca já estava muito encharcado, o que dificultava muito minha respiração. Ele sussurrou no meu ouvido, que eu era forte e que teríamos muita coisa pra fazermos juntos ainda. Desmaiei.

Acordei com ele batendo no meu rosto. A casa ainda escura e a tempestade não parecia ter diminuído. Ele sussurrou que era pra eu ficar acordada, porque tínhamos coisas pra fazer juntos ainda. Pegou novamente o alicate e cortou agora os dedos das minhas mãos. Não parecia que ele tinha pressa em fazer aquilo. Acho que a intenção era de que eu sentisse toda a dor e de que aquilo estava proporcionando muito prazer a ele. Eu rezava, eu enjoava, eu desmaiava, e quando acordava, ainda estava acontecendo.

Agora, ele sussurrou que tiraria o pano que estava na minha boca e não queria ouvir gritos. Ele tirou e eu sussurrava pra ele parar. Que meu pai pagaria o que fosse preciso, mas que ele não me machucasse mais. Ele ficou de frente pra mim, com algo que se parecia com uma tesoura. Me mandou colocar a língua pra fora, dizendo que me castigaria por ter falado e desobedecido. Eu implorava pra ele não continuar. Ele segurou e cortou minha língua. Desmaiei mais uma vez. Dessa vez, quando acordei, a luz havia voltado. Nenhum sinal dele. Nenhum barulho. Tinha finalmente acabado?

Senti a lâmina atravessar meu corpo. Ele acertou meu coração pelas costas. Três dias depois, minha família me encontrou morta na sala. Na porta de casa, um bilhete: eu vou te achar.

Continua

a calça a jardineira Crônica

O carro, a jardineira, a calçada – Crônica de Carlos Drummond de Andrade

08:00Kellen Pavão

Foto: Divulgação

No momento, a situação nas calçadas de Copacabana está mais ou menos refletida neste diálogo de mil vozes:

— Ei, tira essa jardineira daí.

— Pra botar cano no lugar dela?

— Tira também o carro, ué.

— Pra botar aonde? Noutra calçada?

— Melhor deixar a jardineira e o carro, cada um na sua fatia de calçada.

— E o pedestre?

— Esse já foi tirado há muito tempo.

— E por que não o carro, a jardineira e o pedestre, com lugares marcados?

— Precisa deixar espaço pros carrinhos de bebê. Bebê ainda não é pedestre.

— Mas babá é.

— Então vamos repartir a calçada entre o carro, a jardineira, o pedestre, o bebê e a babá.

— Deixando uma área pras cadeiras dos bares de praia, no calçadão.

— Assim não dá. Só se houver revezamento.

— E meu pequinês, onde é que meu pequinês vai parar quando tiver necessidade?

— Afinal de contas, a calçada é ou não é do povo?

— Não. É dos bacanas que moram nos edifícios e não deixam a gente estacionar na calçada.

— Mas o cano também é dos bacanas.

— Só que de outros bacanas que não moram nos edifícios daquela calçada.

— Então é uma guerra entre bacanas.

— Eu não sou bacana. Sou povo e estou pagando meu carro financiado. Onde é que eu vou estacionar?

— Em cima das flores.

— O senhor parece que não gosta de flor. Prefere gasolina.

— Ora, meu amigo, quem gosta de flor plante elas no vaso, dentro de casa. Eu também gosto de música, mas não vou curtir meu som na calçada.

— A jardineira é medonha, o cano é funcional.

— Sem essa. O cano polui, e toda planta é legal.

— Bobagem, a Celurb apreender as jardineiras. Os próprios canos liquidam com elas.

— Se fosse só com as jardineiras. Um deles, em cima do passeio, mandou minha tia para o hospital.

— Eu não digo que calçada é muito perigoso? O mais seguro é não sair de casa, sob pretexto algum.

— É, mas cano na calçada tem uma vantagem. Não deixa bicicleta atacar. Bicicleta é fogo: olha só esta cicatriz na minha canela.

— Não estou interessado na sua canela. Quero saber é quem vence esta parada: a maquina ou o homem?

— A máquina também faz parte do homem, é prolongamento dele, do corpo dele. O homem está dos dois lados, brigando, chateando-se.

— Não terá um terceiro lado, o lado da paz?

— Tem sim, vovó. Tem a Praça da Paz, que fica em Ipanema.

— Engraçadinho. Vê lá se tem paz na Praça da Paz. Tem é cano.

— Viu? Foi a conta de fundir o Estado do Rio com o Rio, e carros de Barra do Piraí vem atochar nossas calçadas. Só carioca é que não tem direito.

— Separatista! As calçadas também devem ser fundidas!

— Ah, meu Deus! Eles estão roubando nossas jardineiras! Essas folhagens! Nossos miniespaços verdes!

— Numa hora dessas, com o rapa levando as jardineiras, médico nenhum é bobo de aparecer!

— As jardineiras estão impedindo o progresso do País!

— Amanhã plantarão bosques na calçada e botarão leões e tigres, jacarés e cascavéis lá dentro, pra devorar a gente!

— Sempre achei que esse negócio de flor na calçada é sabotagem contra a indústria automobilística nacional!

— Perdão, mas alecrim e espada-de-são-jorge são muito mais nacionais do que os automóveis fabricados por aí!

— Pelo visto, a confusão é geral.

— A confusão já era. Isto é a superconfusão.

— Qual, o Rio de Janeiro não existe.

— Agora é que você percebeu isso?

Texto extraído do livro “Boca de luar”, Ed. Record – Rio de Janeiro (RJ), pág. 37.

Crônicas Destaque Jorge Amado

Nem a rosa, nem o cravo - Crônica de Jorge Amado

07:00Kellen Pavão

Foto: Divulgação

As frases perdem seu sentido, as palavras perdem sua significação costumeira, como dizer das árvores e das flores, dos teus olhos e do mar, das canoas e do cais, das borboletas nas árvores, quando as crianças são assassinadas friamente pelos nazistas? Como falar da gratuita beleza dos campos e das cidades, quando as bestas soltas no mundo ainda destroem os campos e as cidades?

Já viste um loiro trigal balançando ao vento? É das coisas mais belas do mundo, mas os hitleristas e seus cães danados destruíram os trigais e os povos morrem de fome. Como falar, então, da beleza, dessa beleza simples e pura da farinha e do pão, da água da fonte, do céu azul, do teu rosto na tarde? Não posso falar dessas coisas de todos os dias, dessas alegrias de todos os instantes. Porque elas estão perigando, todas elas, os trigais e o pão, a farinha e a água, o céu, o mar e teu rosto. Contra tudo que é a beleza cotidiana do homem, o nazifascismo se levantou, monstro medieval de torpe visão, de ávido apetite assassino. Outros que falem, se quiserem, das árvores nas tardes agrestes, das rosas em coloridos variados, das flores simples e dos versos mais belos e mais tristes. Outros que falem as grandes palavras de amor para a bem-amada, outros que digam dos crepúsculos e das noites de estrelas.

Não tenho palavras, não tenho frases, vejo as árvores, os pássaros e a tarde, vejo teus olhos, vejo o crepúsculo bordando a cidade. Mas sobre todos esses quadros bóiam cadáveres de crianças que os nazis mataram, ao canto dos pássaros se mesclam os gritos dos velhos torturados nos campos de concentração, nos crepúsculos se fundem madrugadas de reféns fuzilados. E, quando a paisagem lembra o campo, o que eu vejo são os trigais destruídos ao passo das bestas hitleristas, os trigais que alimentavam antes as populações livres. Sobre toda a beleza paira a sombra da escravidão. É como uma nuvem inesperada num céu azul e límpido. Como então encontrar palavras inocentes, doces palavras cariciosas, versos suaves e tristes? Perdi o sentido destas palavras, destas frases, elas me soam como uma traição neste momento.

Mas sei todas as palavras de ódio, do ódio mais profundo e mais mortal. Eles matam crianças e essa é a sua maneira de brincar o mais inocente dos brinquedos. Eles desonram a beleza das mulheres nos leitos imundos e essa é a sua maneira mais romântica de amar. Eles torturam os homens nos campos de concentração e essa é a sua maneira mais simples de construir o mundo. Eles invadiram as pátrias, escravizaram os povos, e esse é o ideal que levam no coração de lama. Como então ficar de olhos fechados para tudo isto e falar, com as palavras de sempre, com as frases de ontem, sobre a paisagem e os pássaros, a tarde e os teus olhos? É impossível porque os monstros estão sobre o mundo soltos e vorazes, a boca escorrendo sangue, os olhos amarelos, na ambição de escravizar. Os monstros pardos, os monstros negros e os monstros verdes.

Mas eu sei todas as palavras de ódio e essas, sim, têm um significado neste momento. Houve um dia em que eu falei do amor e encontrei para ele os mais doces vocábulos, as frases mais trabalhadas. Hoje só o ódio pode fazer com que o amor perdure sobre o mundo. Só o ódio ao fascismo, mas um ódio mortal, um ódio sem perdão, um ódio que venha do coração e que nos tome todo, que se faça dono de todas as nossas palavras, que nos impeça de ver qualquer espetáculo - desde o crepúsculo aos olhos da amada - sem que junto a ele vejamos o perigo que os cerca.

Jamais as tardes seriam doces e jamais as madrugadas seriam de esperança. Jamais os livros diriam coisas belas, nunca mais seria escrito um verso de amor. Sobre toda a beleza do mundo, sobre a farinha e o pão, sobre a pura água da fonte e sobre o mar, sobre teus olhos também, se debruçaria a desonra que é o nazifascismo, se eles tivessem conseguido dominar o mundo. Não restaria nenhuma parcela de beleza, a mais mínima. Amanhã saberei de novo palavras doces e frases cariciosas. Hoje só sei palavras de ódio, palavras de morte. Não encontrarás um cravo ou uma rosa, uma flor na minha literatura. Mas encontrarás um punhal ou um fuzil, encontrarás uma arma contra os inimigos da beleza, contra aqueles que amam as trevas e a desgraça, a lama e os esgotos, contra esses restos de podridão que sonharam esmagar a poesia, o amor e a liberdade!

Texto publicado no jornal "Folha da Manhã" na edição de 22/04/1945.

Indicados ao Emmy Awards 2022

Os homens que não amavam as mulheres, por Stieg Larsson

Contos de Terror: Eu vou te achar, por Camilla Guimarães

O carro, a jardineira, a calçada – Crônica de Carlos Drummond de Andrade

Nem a rosa, nem o cravo - Crônica de Jorge Amado

Siga

Instagram

Mais Recentes

Indicamos

Mais Ofertas

Publicidade

Mais Lidos

Acompanhe nosso Twitter

Formulário de contato